Tristesse, dans le vent, ce qui mordait, c'était ce nulle part où le vent mène et nous défait.
Tristesse, désormais, le vent va souffler loin de moi : je ne sentirai plus sur mon visage ni morsure ni caresse.
Mais pourrons-nous trouver la paix ?
Ce qui me mord, c'est maintenant le souvenir du vent : le souvenir de la tourmente — autre tourmente — s'est figé